La belleza puede encontrarse hasta en lo más simple.

El humo de la locura. 3.

Se me fue toda la mañana andando. Había cogido algo para comer y me senté en un banco de un parque dispuesto a devorarlo. Los velos que se habían tendido sobre mí, poco a poco, se iban rajando y dejaban entrar halos de luz. Luz, clara y oscura a la vez, que me daba ánimos y me hundía en cuestión de segundos. Lo que antes me abrumaba, había pasado a un segundo plano, y lo que me sorprendía, ocupaba mi mente de cabo a cabo. Cada vez que revivía aquellos momentos me alteraba. Entrelacé imágenes, enganché recuerdos. Una pequeña escena tenía en mi mente. El denso humo que se apropiaba del recuerdo, del que guardaba egoístamente partes del acto. Aquella mujer. Yo mismo. ¿Qué había de común en todo aquello? ¿Quién era ella? ¿Y yo? ¿Por qué pintaba todo tan radiante, pero al mismo tiempo el humo lo oscurecía y tapaba todo?  

          Un grito de un niño me sacó de mis pensamientos. Cerré los ojos, pero tuve tiempo para lamentarme. ¿Otro recuerdo? Otro oscuro recuerdo, en el que tan solo pude ver un arma. Un arma y sangre. Vacío. Alterado, me levanté y seguí mi camino.

          Valle de las almas perdidas, número veintiocho. Lejos del ruidoso mundo de hoy, de las vidas huecas y de las anémicas mentes, se alzaba ante mí una lujosa morada. Un alto muro no dejaba ver más allá, pero sí lo permitía la entrecerrada verja de metal. Entré con cautela, temiendo por la posible presencia de guardias o cámaras. Aguardé. No pasó nada. Cerré con cuidado la verja. Un bonito césped se extendía por todo el espacio, adornado con una gran cantidad de árboles de todo tipo. El camino que indicaba la entrada a la casa estaba cubierto de hojas marrones, que daban un toque nostálgico al lugar. Respiré hondo. Me encontraba en un pasillo de tiempo. Se mezclaron en mí el miedo, el agobio, la inocencia, el desconcierto y la presión en forma de adrenalina. Adrenalina que circulaba por mis venas con violencia.

          La puerta estaba abierta. Me asomé y entré con sigilo. Me encontraba en un gran recibidor de una casa extraña para mí en aquellos momentos. Tenía miedo, pero mi curiosidad era aún mayor. Subí al primer piso. Me quedé pálido en la penúltima escalera; cuadros rotos, hojas esparcidas por el suelo, fragmentos de pertenencias quemadas, sangre y un asqueroso olor que me quitó las ganas de seguir allí un minuto más. Pero fui azotado de nuevo. Me vi histérico, revolucionado. En el suelo, al lado de mi pie, encontré una foto con los bordes quemados, para la cual posaban tres rostros adornados con tres bonitas y esmeradas sonrisas. Un robusto melenudo agarraba la mano de una bella dama de cabellos dorados. Los dos iban con trajes elegantes. Al lado de estos, estaba yo sonriendo, sosteniendo a la mujer por la cintura. Entonces lo comprendí todo.

Sin duda, aquel hombre, era el camionero que, sin pronunciar las palabras que tanto necesitaba, me dejó a merced de la suerte. Aquella mujer, era la de mis recuerdos. Aquella mujer…

          Una aleación de un lamento y un bramido resonó fuertemente en silencio en mi desequilibrada mente, iniciando el camino hacia mi fin. Hacia el principio de mi locura. Notaba la adrenalina en mis venas. Mi sangre salpicando mi nombre. Mi ser, mi asqueroso y sucio ser, en pedazos. Notaba como se me rompía el cuerpo. Luchaba contra ello. Luchaba contra lo que me hizo perderlo todo, incluso la consciencia. Aquella bestia que llevaba dentro y que iba desgarrando lo poco que quedaba. Luchaba contra mí mismo.

Una carnívora sonrisa se dibujó en mi rostro. ¿Enajenación? ¿Locura? Me reí ante aquellas posibilidades.

Notaba mis nervios resbalando por mi piel y a mi nueva compañera, la esquizofrenia, enterrándose bajo mis poros. Grité ahogadamente. Quería huir, pero ya era demasiado tarde. Nunca nadie había sido capaz de escapar de sí mismo y yo no sería una excepción. ¿Me estaba convirtiendo en un esquizofrénico bajo un cuerpo de cobardía? No. Si había llegado hasta aquel punto, era por algo, así que decidí continuar.

          Me hice paso entre las colillas, quemadas posesiones, rotas cartas, olvidados recuerdos. Me paré en el umbral de la puerta. Estaba a un paso. Oscilaba entre la salvación y la perturbación. No estaba muy seguro de poder alcanzar la primera y dudaba de si ya estaba en la segunda. Abrí la puerta. Bajé la mirada. Sonreí.

Un olor avivado se camuflaba entre aquellas cuatro escuras paredes. En sus firmes composturas, rebotaban gritos de dolor pidiendo auxilio y duros llantos que anunciaban el fin. Y allí estaba ella. Me senté en un pequeño taburete y prendí un puro. La examiné. Examiné su vestido de boda. “Qué irónico todo ahora…”.

          Sus anaranjados cabellos, antes rubios, cubrían parte de la bañera. Su cara, inexpresiva, gritaba dolor, sangraba daño. Todo lo que sus muertas palabras no decían, lo enseñaban sus cortes. Su cuerpo, inerte, reposaba en un baño de sangre. Sus azules ojos, se habían apagado en una bonita noche debido a mi avaricia, a mis engaños, a mi egoísmo. Mi sed de dinero, lujo y mujeres, me había llevado a la pérdida del amor, y este, a la de mí mismo. Pero estaba feliz. ¿Por qué no estarlo? Al fin y al cabo, con o sin mi locura, tan solo estaba al lado de la bella mujer de la cual estaba enamorado. De la bella mujer, a la cual la vida le había arrebatado.

El humo de la locura. 2.

–¿Qué va a querer, caballero?

–Póngame una cerveza. La primera que encuentre. – No había pensado en cómo iba a pagarla cuando ya estaba saboreando el primer trago. –¿Me permite una pregunta?

–Lo que quiera, pregunte, adelante…

–Verá… – Dejé las palabras en el aire durante unos segundos. Me intimidaban los anónimos rostros que en el local se quejaban en silencio. –He tenido unos malos días y me gustaría saber si usted y yo, o alguien de los de aquí, nos hemos visto alguna vez. – Su semblante se tornó. Parecía contrariada. Quizás no había sido un buen comienzo, o quizás le había molestado la pregunta. Cuando parecía salir de su asombro, el gruñido de un cliente la desplazó hasta el otro lado de la barra. Tenía la sensación de que el hombre que estaba próximo a mí me había escuchado, así que bebí la cerveza en silencio, mirando fijamente un cenicero lleno de colillas, mientras intentaba organizar mis pensamientos. Estaba yendo a la deriva, sin un rumbo fijo ni nada a lo que agarrarme.

          Una palmada en el hombro me hizo salir de mi ensimismamiento. El hombre que estaba a mi derecha se alejó, abrió la puerta y me dedicó una mueca. Me levanté y vi por última vez a la mujer de la barra. Ni se había limitado a fingir una sonrisa.

­–No debería haber hecho eso. Aquí nadie es su amigo y menos en las circunstancias en las que se encuentra. – Cada palabra que me dirigía me dejaba más atónito. Sin duda, aquel hombre me conocía. El silencio se adueñó de la situación por unos momentos, hasta que entramos en el camión que había visto en la entrada. –¿Le sueno de algo? –Intenté hacer memoria antes de contestar.

–No. Mi mente está al cero. – Sonrió. Y no me volvió a dirigir la palabra en todo el trayecto, ni siquiera para decirme a dónde íbamos. La ventanilla de la puerta del copiloto se había atascado, entrando un tremendo aire frío cada vez que la aguja pasaba de los setenta. Se asomé, intentando que el fresco viento me trajera algún recuerdo. Y así lo hizo. Por un instante, vi los rubios y ondulados cabellos de una mujer al viento.

          Tan solo las notas de un solo de guitarra eléctrica se escuchaban en el momento en el que me bajé. Miré por última vez a aquel hombre. Debería tener unos cuarenta años. Una burda camiseta punk hacía juego con sus apretados pantalones y sus cadenas, acorde a su larga melena.

–Gracias.

–Tenga cuidado con lo que hace. No se fíe de nadie. Aquí, no tiene amigos. En su mundo, solo se vive para sobrevivir. –Dichas estas palabras, se alejó. Me quedé a un lado de la carretera, sin saber qué hacer. Derrotado, cansado, desanimado. ¿Qué estaba haciendo? ¿Qué se suponía que debería hacer en aquella situación?

          Había dormido en un banco, mal, poco y con frío. Apestaba a alcohol. La gente que pasaba no se dignaba ni a mirar. Sus vidas ocupadas y aceleradas me repugnaban. Por primera vez, me sentía pequeño, insignificante, vacío. Pero sobre todo, lo que más me abrumaba, era no saber quién era, ni qué había sido de mi vida, ni siquiera cuál era mi lugar. Me dolía el cuerpo, me dolía mi presencia. Me dolía estar solo.

Sin saber a dónde ir y sin saber a quién recurrir, comencé a andar en dirección al Ayuntamiento de aquel repulsivo pueblo. Las pocas miradas que se cruzaban conmigo me hacían sentir incómodo, molesto. Al llegar, una modesta joven me atendió. Tenía un rostro amigable, bonito. Su mirada transmitía claridad, limpieza. Sus ojos dejaban ver un alma libre, feliz. Las pecas que tintaban su pálida tez me atraparon, como si un remolino de recuerdos me estuviera zarandeando de un lado a otro. Vi a una mujer. Con los mismos cabellos del recuerdo anterior. Feliz. Se reía. Como si todo le fuera bien. El ambiente estaba cargado, pero eso no me impedía ver su preciosa sonrisa. Y sus pecas. No podía verle los ojos ni la frente. Tan solo el trayecto de las pecas hasta el bonito bordado blanco de una prenda de palaba de honor. Mi pulso se aceleró. No duró mucho. La joven me hizo volver.

Salí media hora después, aturdido aún por la sacudida de aquel recuerdo. Ya tenía la información que necesitaba. Sabía adónde tenía que ir para saber más sobre mí mismo. “Qué irónico”, pensé, “qué sorpresas nos da la vida”. Qué inocente aún.

El humo de la locura. 1.

          Un cuervo pegó un alarido. La oscuridad de la noche me produjo una ceguera temporal. Poco a poco, fui vislumbrando la espesa negrura que me cobijaba en lo que parecía ser un bosque. Tanteé incorporarme, quedando sentado al pie de un árbol. Eché un rápido visual a mí indumentaria y a mi estado. No recordaba nada.

Los bajos de mis pantalones estaban bañados en sangre, al igual que mis brazos, que dejaban ver unas cuantas heridas profundas e infectadas. Tras un largo rato intentando fallidamente atraer a mi mente alguna imagen de algún momento anterior, me levanté y alcé la vista. El carbonizado cielo se escondía bajo una manta que no dejaba ver estrella alguna. Mismo la luna parecía no muy convencida de dejarse visitar esa noche. Caminé despacio, agarrándome a las pocas ramas de los viejos árboles que estaban dispuestas a ayudarme. No sabía el camino, pero el cercano aullido de un lobo me animó a descubrirlo.

          Pasó un largo rato hasta que di con la salida, donde parecía empezar el patio de un sanatorio. Sin darme una segunda opción para replanteármelo, entré. Diría que fue mi aspecto la causa del grito de la señora que se ocultaba tras la pantalla del ordenador de recepción. Y lo comprendí al girarme y ver mejor mi aspecto, ya que entre la sangre, la ropa hecha trizas, la fina capa de tierra que me cubría y el pelo alborotado, se me podría confundir con uno de los mitos urbanos de aquel mísero pueblo.

 Hasta aquel momento, no había probado a articular una palabra. Quizás porque a la soledad no le interesaba mis intentos por sentirme vivo.

          No sabría qué explicarle ni cómo hacerlo a la asustada cincuentona si me hubiera dado al menos una oportunidad. Dos hombres de fuerte complexión y con vestimentas oscuras me acompañaron hasta una de las salas del interior del edificio. Tras un flexo de débil luz, lo que parecía ser un psicólogo echaba un vistazo al interior de un diario inglés. No duró mucho el encuentro. Bastó con dar a entender que una persona como él, podría saber muy poco de una persona como yo. Incluso que podría saber más de mí que yo mismo.

          A mi mente no se había allegado ningún recuerdo aún y comenzaba a sentirme frustrado. Después de posar para la cámara de la señora de recepción, ducharme, cambiarme y cenar, me encontraba en una pálida habitación. Y así pasé los dos días siguientes. Sin un recuerdo, sin un dato, sin nadie. Sin ni siquiera saber mi nombre. Sabía que mi estancia allí no era deseada y menos aún sin nombres ni apellidos que dieran a los médicos la autorización para tratarme. También sabía que no duraría allí mucho tiempo, así que esperé a que el ocaso hiciera su diaria aparición y con un poco de maña salí de aquel palacio de locos.

          Yo no pertenecía a ese lugar.

          Divisé a lo lejos lo que parecía ser una tasca de carretera típicamente visitada por camioneros. No me hacía especial ilusión entrar, pero tenía la esperanza de que, al menos, alguien de allí supiera algo sobre mí. Un penetrante olor a humo me atravesó al abrir la puerta. En ese mismo instante, un recuerdo lo hizo también. Me veía sentado en un pequeño taburete de madera, vestido con un elegante traje, fumando un puro. El humo de este tapaba el resto de la escena. El ambiente estaba cargado. Sonreía. Como si todo me fuera bien. O como si supiera que pronto sería así. Cerré los ojos. Suspiré. No recordaba más.

Me senté en la esquina de la barra, intentando pasar lo más desapercibido posible. Podía ver la mella que el tiempo había hecho en el rostro de la mujer que enjuagaba las jarras de cerveza tras el mostrador. El nudo a la altura del obligo y los tres primeros botones desabrochados de su camisa fucsia resaltaban su imperfecto cuerpo y los remiendos de una mujer rota por el dolor y malos momentos, mientras que la desviada línea que perfilaba sus ojos mostraba sus pocas ganas de seguir en este mundo de fuertes, donde sabía que ya no encontraría su lugar. Se acercó a mí con una inexistente sonrisa, retocándose el pelo con las manos para intentar ocultar su sufrimiento. Me examinó. No había expresión en su rostro.

Noche de otoño. 4.

Fui corriendo con las manos ensangrentadas a ver como estaba el tío Roberto; marcas de soga en el cuello y muñecas, la marca de la herida de un cuchillo y su reloj en la mano derecha... En cambio, en este caso, había una nota a su lado. Estaba impresa en un papel reciclado, y el mensaje era claro; “¿Querías realmente a tu primo? Qué pena… ¿Has mirado en su habitación? ... Por cierto, ¿Te has dado cuenta de lo bien que hace lo que le ordeno mi colega de trabajo?” No entendía lo que quería decirme aquella nota, pero sin perder ni un solo segundo, fui corriendo a la habitación de mi primo; marcas de soga en el cuello y muñecas, la marca de la herida de un cuchillo y su reloj en la mano derecha... Y otra nota a su lado; “¡Sorpresa!” Los dos estaban muertos. Mi tío al que tanto quería y el primo que tanto amor me dio… Un escalofrío recorrió mi cuerpo; una parte pertenecía a la impotencia que tanta rabia me daba y la otra al gran vacío que, poco a poco, me daba cuenta de que estaba de ocupa en mi corazón. Tomé aire y comencé a reflexionar. Entonces me di cuenta de que el chico al que previamente había acuchillado no era mi primo Néstor, pues era imposible. Pero tampoco era el asesino, pues estaba segura de que mientras yo me ocupaba de aquella persona, el asesino estaba matando al primo al que tanto quería, así, que la única persona que se me venía a la cabeza era aquel chico que había venido acompañando a mi tío el día en el que nos juntamos en casa de la tía. Sin poder evitarlo, comencé a llorar y muy nerviosa fui a mi habitación, me senté en el borde de la cama y con el móvil en la mano llamé a mi madre para contarle lo sucedido. A la segunda señal de línea, sentí que me quedaba sin respiración, el cosquilleo de un arma de acero en mi costado y que me quitaban el reloj para cambiármelo a la mano derecha posteriormente, mientras escuchaba una voz conocida que me decía… “Querida sobrina, siento no poder ver tu crecimiento, pero estaba muy ocupado trazando un plan perfecto. Quiero mucho a toda la familia, pero debo hacerlo, al fin y al cabo alguien se tiene que quedar con todas las posesiones de la tía, ¿no crees?… Dale saludos de mi parte a los que ya están allí y dale la bienvenida a los que pronto llegarán…”

Noche de otoño. 3.

Comenzó hablando Néstor, rompiendo el silencio que llenaba la sala, y nos explico que la tía Gladis había fallecido aquella misma mañana a las diez en punto. La había encontrado la asistenta que le habían asignado en el ayuntamiento a raíz de su discapacidad. Ella le ayudaba en las tareas del hogar y le hacía la comida. La tía Gladis se encontraba en su habitación, tumbada en la cama, con signos de violencia; marcas en el cuello y muñecas, y las claras heridas de un cuchillo, los ojos cerrados y con su reloj en la mano derecha. Las marcas parecían estar hechas con una cuerda o algo parecido, pues se notaba perfectamente el trenzado del susodicho objeto. Justamente así fue como encontró mi madre a mi padre; a la misma hora, con las mismas marcas y con el reloj en la mano derecha, creo recordar, o eso a mí me dijeron.. Toda la familia estaba desolada. Las miradas se notaban cabizbajas, y se podía escuchar el mudo silencio de los que no estaban llorando. Estuvimos allí todos juntos hasta que el reloj marcó las dos de la madrugada. Hablando con pocas palabras e intentando consolar a los que allí presentes sufrían. El tío al que nunca veía no lloraba, pero con la cabeza baja dejaba ver un rostro triste y apagado. Mi madre si que lloraba, y diría que mis otras tías hacían un poco de teatro. Poco a poco, se fueron marchando los familiares, haciendo promesas, y jurando un posible y no casual encuentro que no se realizaría, junto con otras promesas que pronto se olvidarían, acompañadas de unas ligeras palabras cargadas de ánimo. Para que el tío Roberto, reciente viudo de Gladis, no estuviera solo, Néstor y yo nos quedamos con él. Era una ventaja el hecho de que nos habíamos criado en aquella enorme mansión, que ya la conocíamos como la palma de nuestra mano, pues poco había cambiado. Él nos agradeció nuestro apoyo, al tiempo que doblaba el blanco pañuelo en el que la tía le había grabado sus iniciales con un fino hilo de oro, que traía consigo unos vagos recuerdos de los duros inviernos que juntos pasaban al lado de la chimenea, y que mientras él avivaba el fuego, ella zurcía y bordaba, sin dejar de escuchar la radio en una rara frecuencia, que a menudo se quedaba sin señal. Cenamos algo, ya que con todo lo sucedido no hubo tiempo para tomar nada más que el típico café de máquina que los tíos solían tomar después de comer. Más tarde, nos fuimos a acostar, pero no llegamos a dormir, pensando en lo sucedido.
A los dos días, fuimos al triste entierro de Gladis. Llovía. Las tías se preocupaban más de que sus laboriosos peinados no se les estropeara y que de sus vestidos no se ensuciaran, que el dolor que allí había. La pusieron a la derecha de mi padre, y los dos estaban cubiertos de flores. Fue todo muy emotivo…
Mi primo y yo nos ofrecimos a quedarnos de nuevo con nuestro tío. Pasé la tarde junto a Néstor, quien parecía estar también afectado, pero no perdía su postura. Tomamos un vaso de licor de mora cada uno y conversamos un buen rato. Me contó varios problemas que tenía, y me di cuenta de que él había sufrido mucho también con la partida de mi padre y ahora la de la tía Gladis, y pese a que no lo aparentaba, él también era una persona muy sensible. Me contó qué había hecho durante su viaje a las afueras y por lo que me dijo, deduje que él era verdaderamente un gran profesional y se tomaba su trabajo muy enserio. Cuando el agotamiento hacía presencia, nos fuimos a acostar. Antes de irme a mi habitación, fui a junto del tío Roberto. Ya estaba durmiendo, o eso parecía, así que no quise molestar y me fui. Se debería sentir solo ante la partida de su amada mujer… Justo antes de cerrar la puerta, me llamó la atención una sombra que se proyectó en la alfombra que estaba situada en la parte derecha de la cama. Busqué rápidamente algo en la habitación pero no encontré nada. Abrí más la puerta, y en una última ojeada, vi que la ventana estaba abierta. Me asomé y divisé a una persona corriendo, la cual llevaba un típico chándal gris dos tallas más grande. Era de noche y no veía bien, ya que la carretera solo estaba iluminada en pequeños tramos por unas farolas que pésimamente hacían su trabajo, pero sin pensármelo dos veces, bajé por el viejo limonero situado al lado de la ventana y me deslicé hasta abajo. Divisé a un chico joven y muy ágil corriendo hacia el final de la calle. Le perdí de vista durante unos segundos, los suficientes para que se escondiera tras la parte del muro que estaba derrumbado. No lo veía por ninguna parte y el miedo que poco a poco se iba apoderando de mí, me impedía pensar. Retrocedí unos pasos, pero no veía nada ni a nadie. No tenía pensado dejar escapar a aquella persona que había visto, y que por un momento pensé, en una de mis disparatadas ideas, que podría ser era el asesino que mató a mi tía, así que me armé del poco valor que me quedaba y fui avanzando lentamente inspeccionando el terreno. Dirigía la mirada rápidamente en diferentes direcciones, buscando un pequeño algo que me ayudase en la búsqueda. Ya había avanzado unos seis pasos, cuando detrás de mí escuche como si tiraran una piedra del tamaño de una pelota de cricket. Me giré rápidamente para comprobar si era aquella persona que vi previamente. No vi nada, y al instante noté una soga en el cuello que no me dejaba respirar. Alguien me susurró al oído, “Vas a morir, y poco a poco el resto también lo hará…”. Su aliento olía fuertemente a licor de mora, algo que me resultaba muy peculiar, al contrario que su voz, pues era un tanto extraña. Sus manos eran fuertes, al igual que los brazos, los brazos que me traían el recuerdo de unas horas anteriores en las que mi primo Néstor me abrazaba. No aguantaba más la presión que me estaba ejerciendo en el cuello. En un último esfuerzo, lancé una patada atrás, y el chico cayó al suelo al igual que el cuchillo que empuñaba. Me quité la soga que me presionaba y cogí el arma. Él se levantó y me empujó, tropecé y caí al suelo, golpeándome fuertemente la espalda. Cuando se abalanzó sobre mí, le clavé el cuchillo. El cuerpo calló a escasos centímetros de mí, me levanté y allí lo dejé. Pensaba que era mi primo Néstor, pero eso lo podría averiguar más tarde, aunque si verdaderamente lo hubiese matado a él, no me lo perdonaría en la vida y no podría tener por mucho tiempo ese remordimiento.